马马耶夫岗没有战壕。
    这里只有弹坑。
    大的弹坑像泳池，小的弹坑像坟墓。前面的弹坑里堆着昨天死的人，后面的弹坑里趴着今天刚来、还没死的人。
    上午九点。
    如果你看手表的话，确实是九点。
    但在这里，时间是被炮弹计数的。
    “轰隆——！”
    一发迫击炮的炮弹在距离丁修50米外的地方炸开。
    黑色的冻土被掀上了天，混杂着早已被炸碎的人体组织，像是一场带着腥味的冰雹，噼里啪啦地砸在钢盔上。
    丁修趴在那个散发着硫磺味和焦臭味的弹坑底部，嘴里全是沙子。
    他没有抬头，只是本能地张大嘴巴，防止肺里的空气被冲击波硬生生挤出来。
    震动顺着大地传导进骨骼，五脏六腑都在那一瞬间移了位。
    “头儿！那个新来的小子疯了！”
    汉斯的声音从隔壁的弹坑里传来，带着一种嘶哑的变调。
    丁修吐出一口带血的唾沫，猛地撑起上半身。
    在他左侧的一个浅坑里，那名刚刚补充进来的新兵——名字好像叫韦格纳，正抱着脑袋，发出一连串无意义的尖叫。
    他扔掉了手里的毛瑟步枪，试图从坑里爬出来，向后方跑去。
    在这个没有遮蔽的秃山上，站起来就等于自杀。
    “趴下！混蛋！”
    丁修吼道。
    但恐惧已经切断了那个新兵的听觉神经。
    韦格纳手脚并用地爬上了弹坑边缘，半个身子暴露在苏军的射界里。
    “砰。”
    一声沉闷的枪响。
    韦格纳的脑袋像是个被铁锤砸烂的西瓜，红白之物直接喷在后方的一截焦黑树桩上。
    尸体晃了晃，软绵绵地滑回了坑底。
    这甚至算不上战斗减员。这只是马马耶夫岗的见面礼。
    “这就是你们想看的风景。”
    丁修冷冷地扫视了一圈周围那些脸色惨白的新兵。
    他的眼神比那具尸体还要冷。
    “谁再敢把屁股抬得比头高，我就亲手毙了他，省得浪费俄国人的子弹。”
    话音未落，那令人牙酸的哨子声响了起来。
    那是苏军进攻的信号。
    “乌拉——！！！”
    在那片硝烟弥漫的坡下，无数土黄色的身影像是从地底钻出来的蚂蚁，端着带刺刀的步枪，漫山遍野地涌了上来。
    “机枪！沃尔夫！”
    丁修把波波沙冲锋枪架在土坎上，手指扣在扳机上，却并没有急着开火。
    距离太远。
    现在的波波沙够不着。
    “嗤嗤嗤嗤嗤——”
    右侧那个由两具叠在一起的德军尸体堆成的临时机枪位上，MG34的声音响了起来。
    沃尔夫满脸都是黑灰，只有牙齿是白的。
    他像个操纵着死神镰刀的农夫，枪口喷出的火舌长达半米。
    冲在最前面的一排苏军像是被无形的鞭子抽中，整齐地栽倒在黑色的泥浆里。
    但后面的人踩着前面人的尸体，继续冲锋。
    没有犹豫，没有停顿。
    他们的眼中只有山顶，只有那个必须夺回的102.0标高。
    “放近了打！这是第三次进攻了！他们的迫击炮在延伸！”
    丁修对着步话机吼道，但耳机里只有滋滋的电流声。
    通讯早就断了。
    在这里，嗓门比无线电管用。
    一百米。
    五十米。
    苏军的手榴弹像雨点一样砸了过来。
    “手雷！卧倒！”
    丁修一把按住赫尔曼，把他压进泥水里。
    “轰！轰！轰！”
    爆炸的气浪卷着弹片在头顶呼啸。
    “打！”
    丁修猛地探出半个身子。
    手中的波波沙开始咆哮。
    71发的大弹鼓在这个距离上展现出了恐怖的压制力。
    子弹泼洒出去，不需要瞄准，只需要控制枪口跳动的方向。
    几名刚刚冲到坑边的苏军士兵胸口爆出血花，仰面倒下。
    但更多的敌人涌了上来。
    “我的枪！卡住了！卡住了！”
    左侧，一名新兵带着哭腔大喊。他手里的Kar98k步枪拉栓拉到一半，却怎么也推不进去。
    那是泥沙进了枪机，或者是过度紧张导致的手部痉挛。
    一名苏军士兵已经跳进了那个弹坑，手中的工兵铲高高举起，映着太阳惨白的光。
    那名新兵绝望地闭上了眼睛。
    “砰！”
    丁修没有转头，只是单手持着波波沙，枪托抵在肋下，凭着直觉向左侧甩了一梭子。
    那名苏军的胸口被打成了筛子，尸体沉重地压在新兵身上。
    丁修一个翻滚，跳进那个弹坑。
    他没有去扶那个吓瘫的新兵，而是一把抢过那支卡住的步枪。
    “看好了！只教一次！”
    丁修那双满是血污和油泥的手，在枪栓上猛地一拍，然后用力向后拉动。
    “咔嚓。”
    一颗变形的子弹被退了出来。
    几乎是同一瞬间，又一名苏军出现在坑口。
    丁修没有时间据枪。
    他顺势将枪托向前猛击，狠狠地砸在对方的下巴上。骨裂的声音清晰可闻。
    紧接着，他调转枪口，不用瞄准，枪管几乎顶着对方的胸口扣动扳机。
    “砰！”
    苏军士兵被打得向后飞出两米。
    动作连贯，狠辣，没有一丝多余的动作。
    这根本不是教科书上的战术，这是在几千次生死搏杀中练出来的肌肉记忆。
    丁修把步枪扔回给那个呆滞的新兵。
    “这玩意儿是用来杀人的，不是烧火棍！再卡壳，你就用牙齿去咬断他们的喉咙！”
    “手榴弹！支援右翼！”
    丁修捡起那个苏军掉落的波波沙，从尸体上拽下弹鼓袋，再次跃出弹坑，扑向右侧防线即将崩溃的缺口。
    ……
    这就是马马耶夫岗的一天。
    没有所谓的“击退”。
    只有暂时的“停火”。
    中午十二点。
    阵地易手。
    苏军的一次决死冲锋冲垮了左翼的第295师某连。
    丁修不得不带着人撤到半山腰的第二道弹坑线。
    他们失去了山顶。
    下午一点。
    反击。
    德军的斯图卡俯冲轰炸机光临了山顶。
    那是地狱般的尖啸声。
    几枚500公斤的航空炸弹把刚刚占领山顶的苏军炸上了天。
    丁修带着狼群，跟在炸弹的气浪后面，冲了回去。
    他们夺回了山顶。
    但只有十分钟。
    下午一点半。
    苏军的喀秋莎火箭炮覆盖射击。
    “咻咻咻咻——”
    那种令人灵魂颤栗的呼啸声再次响起。
    整个山头被犁了一遍。泥土变成了焦炭。
    阵地再次易手。
    下午三点。
    第四次。
    下午五点。
    第九次。
    这片高地就像是一个巨大的磨盘。
    双方把自己最精锐的士兵，像麦粒一样填进去，然后磨出血红色的浆液。
    没有赢家。只有死人。
    天快黑了。
    但战斗没有结束。
    这是第十七次。
    或者是第十八次？
    丁修已经记不清了。
    他的大脑因为缺氧和震荡而变得迟钝，只有杀戮的本能还在运转。
    这次进攻来得异常凶猛。
    苏军动用了预备队。
    那是穿着海魂衫的水兵。
    这群“黑魔鬼”不躲避子弹，他们一边冲锋一边投掷燃烧瓶。
    火焰在阵地上蔓延。
    “机枪！机枪没子弹了！”
    沃尔夫的声音带着绝望。他的枪管已经红得发亮，连换枪管的石棉手套都被烧焦了。
    “那就用手雷！”
    丁修从腰间解下最后一枚M24长柄手榴弹，拧开盖子，拉线。
    但他没有扔出去。
    他在等。
    一名苏军军官挥舞着托卡列夫手枪，带着十几个人冲进了距离他们不到二十米的弹坑。
    “三。”
    “二。”
    丁修默数着。
    “汉斯！把它给我塞回去！”
    丁修猛地站起身，将那枚即将爆炸的手榴弹扔进了那个最密集的人堆。
    “轰！”
    爆炸的火光映亮了黄昏。
    但这并没有吓退那些水兵。
    一名身材魁梧的苏军士兵冲破烟雾，直接扑向了正在换弹匣的赫尔曼。
    两人滚在一起，泥浆裹满全身，根本分不清谁是谁。
    那是两头野兽的撕咬。
    赫尔曼在尖叫，那名苏军正死死掐住他的脖子。
    丁修想开枪，但波波沙也没子弹了。
    他拔出了工兵铲。
    丁修冲过去，左手一把揪住那名苏军的衣领，将他向后拉扯，右手挥动工兵铲，照着对方的脖颈处狠狠劈下。
    “噗嗤。”
    温热的液体喷了丁修一脸。
    那名苏军的身体僵硬了一下，随后像一袋土豆一样瘫软下去。
    赫尔曼剧烈地咳嗽着，贪婪地呼吸着充满硝烟的空气。
    他看着丁修，眼神里充满了恐惧和依赖。
    刚才那一瞬间，他在这个满脸是血的长官身上，看到了一种比敌人更可怕的东西。
    “起来。”
    丁修的声音像是两块生锈的铁片在摩擦。
    他伸手把赫尔曼拽起来，把工兵铲塞进赫尔曼手里。
    “没子弹了，就用这个。”
    丁修指了指前方。
    更多的黑影正在暮色中逼近。
    “这是最后一次。”
    丁修从地上捡起一把带刺刀的莫辛纳甘步枪，那是刚才那个死去的苏军留下的
    “守住这里。或者死在这里。”
    没有战术。没有指挥。
    只有最原始的搏杀。
    刺刀撞击的声音，工兵铲劈开骨头的声音，濒死者的哀嚎声，在这个狭小的山头上交织成一曲地狱的交响乐。
    丁修感觉不到累。
    他机械地刺出，拔出，格挡，再刺出。
    他的眼前一片血红。
    每一次呼吸，肺部都像是被刀割一样疼。
    直到周围终于安静下来。
    那种令人耳鸣的寂静。
    ……
    月亮升起来了。
    惨白的光照在马马耶夫岗上。
    地面上覆盖着一层黑色的东西。
    那不是土，那是烧焦的灰烬混合着凝固的血液。
    尸体层层叠叠。
    有的挂在烧焦的树桩上，有的半埋在土里，有的依然保持着扭打在一起的姿势——一个德国士兵和一个俄国水兵，互相把匕首捅进了对方的心脏。
    进攻退了。
    第十七次易手，以德军惨胜告终。
    或者说，以双方都无力再战告终。
    丁修坐在一个还在冒烟的弹坑边上，双腿悬在外面。
    他的手里捏着那个瘪了的银色烟盒。
    手指在颤抖。
    不是因为恐惧，是因为肌肉痉挛。
    过度的用力让他的双手几乎握不住东西。
    “头儿……”
    汉斯一瘸一拐地走过来。他的左臂受了伤，用一块脏兮兮的布条吊着。
    “还剩多少人？”
    丁修张了张嘴，发现自己发不出声音。
    他咳嗽了两声，吐出一口黑色的浓痰，这才勉强挤出一丝如同破风箱般的声音。
    “……多少？”
    “还有气的，十八个。”汉斯在他身边坐下，从口袋里摸出半根压扁的香烟，递给丁修，“今天刚来的时候是四十五个。”
    一天。
    折损过半。
    而且这还是在有老兵带着的情况下。
    那些新兵，基本上都填进了这些弹坑里。
    那个因为卡壳而哭泣的新兵，死了。
    那个想要往回跑的韦格纳，死了。
    那个被赫尔曼救下的新兵，也在最后一次肉搏中被刺刀捅穿了肚子。
    丁修接过那半根烟，低头去够汉斯递过来的火柴。
    火光照亮了他那张脸。
    那是一张被烟熏得漆黑的脸，只有那一双灰蓝色的眼睛，空洞得像是伏尔加河深处的冰窟窿。
    他深深吸了一口。
    辛辣的烟雾顺着气管钻进肺里，稍微压住了一点那股令人作呕的血腥味。
    “这才是第一天。”
    丁修的声音嘶哑，每一个字都像是从嗓子眼里抠出来的。
    他转头看向山下。
    斯大林格勒的市区还在燃烧。伏尔加河像是一条着火的巨蟒，在黑暗中扭动。
    而在他们脚下，这片不足一平方公里的高地，就像是一座巨大的祭坛。
    “汉斯。”
    丁修看着手里那明灭不定的烟头。
    “你说，我们是在守一座山，还是在给自己挖坟？”
    汉斯沉默了。
    他看了一眼周围那些像烂泥一样瘫倒在地上的士兵。他们连动一根手指的力气都没有了。
    “只要还没躺进去，那就是阵地。”
    汉斯咧开嘴，露出一口带血的牙齿，苦笑了一下。
    “而且，就算是坟，这里风景也不错。能看见河。”
    丁修没再说话。
    他把烟头弹进前面的黑暗里。
    那一点红光在空中划出一道弧线，落在一个死去的苏军士兵身上，然后慢慢熄灭。
    第十七次易手结束了。
    但第十八次，也许就在十分钟后。
    在这个绞肉机里，没有人会在意次数。
    只会在意谁是最后一块被嚼烂的肉。