“你就是要解决我的园丁？”
    李历的希伯来语口音极其地道，带着特拉维夫街头特有的吞音。
    园丁张开嘴。
    没出声。
    李历没空等她做心理建设。
    左手探出。
    精准切在园丁的后颈大动脉上。
    力道拿捏得死死的。园丁连哼都没哼一声，身体瞬间软成一滩烂泥，瘫倒在地毯上。
    时间不够了。
    防爆门里的内应随时会发现走廊的异常。一旦里面锁死，这扇三十公分厚的纯钢大门，拿C4都轰不开。
    李历蹲下身。
    手指直接按进地毯上那滩属于胖子的血迹里。
    血液粘稠，还带着余温。
    他又抓起一把墙壁上被震落的灰白粉尘。
    双手合拢，快速揉搓。
    脑海中，【系统技能：化妆精通】自动运转。
    李历的手指在自己脸上快速动作。
    指腹发力，顺着面部肌肉走向推拿。
    额角被他用指甲挑出几道逼真的擦伤边缘，混合着别人的血迹，触目惊心。
    颧骨处抹上大片不规则的血污，破坏了原有的骨相。
    下半张脸全被灰尘和硝烟覆盖。
    三秒钟。
    一张被高爆破片摧残过、灰头土脸的战损版面孔新鲜出炉。
    亲妈站在这儿，都得当场申请DNA鉴定。
    李历站起身。
    大步走到地上的鼻音男尸体旁。
    一把扯下那件黑色的战术防弹背心。
    直接套在自己那件破了几个洞的LV黑西装外面。
    捡起地上的乌兹冲锋枪，挂在脖子上。右手依然死死握着那把格洛克17，藏在宽大的背心下摆处。
    走到银灰色的防爆门前。
    按下密码盘上的重置键。
    拿起那张带有数字的纸条。这是刚才听那个沙哑男念叨的备用验证码。
    手指飞快按下数字。
    门内传来沉重的机械咬合声。
    咔哒。
    银灰色防爆门向两侧滑开。
    刚露出一道三十公分的缝隙。
    两根黑洞洞的微冲枪管直接怼了出来。
    开门的间谍戴着黑色战术头套，只露出一双满是红血丝的眼睛。
    视线锁定在李历那张满是血污的脸上。
    紧接着，间谍的视线越过李历的肩膀，扫向走廊。
    满地尸体。
    硝烟弥漫。
    墙壁上密密麻麻全是弹孔。
    间谍手里的枪管端平。
    直指李历的眉心。
    “怎么回事？”
    希伯来语。声音绷得很紧，手指已经压在了扳机上。
    李历双手举过头顶。
    乌兹冲锋枪随着动作在胸前晃荡，一副完全放弃抵抗的姿态。
    希伯来语脱口而出。
    带着劫后余生的粗重喘息，还有一股子被坑惨了的怨气。
    “人质反水。”
    “皇家卫队里有疯子，身上缠了手雷。”
    “全完了。”
    “我也是侥幸活下来。”
    间谍枪口没放低。
    视线再次确认了走廊里那几具死状极惨的尸体。
    “代号。”
    “园丁。”李历回答得毫不犹豫。
    间谍面部肌肉紧绷，微冲的枪托顶死在肩窝处。
    “你当我是傻子？”
    “这次行动的园丁是个女的。”
    李历叹气。
    胸腔剧烈起伏，语气里全是被外包公司压榨的打工人无奈。
    “她运气不好，前天被自己的轰炸伤到了。”
    “被碎片炸穿了肺。”
    “躺在外面喘气，估计快不行了。”
    “我是她的替补。”
    “园丁B。”
    间谍沉默了两秒。
    摩萨德的编制管理确实有这个坑爹的传统。为了防止任务中途代号泄露引发混乱，同一行动组的替补人员统统共用一个代号。平时全靠内部暗语区分。
    间谍的枪口往前顶了一寸，几乎戳进李历眉心的血污里。
    “暗语。”
    李历脑子转得飞快。
    刚才在走廊里，那个鼻音男搜刮尸体时说过一句话。
    极其经典的鱿鱼国特工台词。
    李历压低声线，嗓音沙哑。
    “死人最能保守秘密。”
    间谍紧绷的肩膀松懈了半分。
    枪口垂了下去。
    侧过身。
    “进来。”
    “动作快。”
    李历侧步挤进防爆门。
    砰。
    门在身后重新锁死。
    这是一个将近两百平米的安全会议室。
    没有窗户。四周全是冷硬的防弹钢板。顶部的通风口闪着红外探测器的红光。
    室内一共三名间谍。
    开门的一个。
    控制台前站着一个领头的，正在疯狂敲击虚拟键盘，破解最后的通讯屏蔽。
    角落的沙发旁靠着一个，左臂缠着厚厚的止血带，鲜血已经渗透了高分子绷带，滴在地板上。
    而会议室的正中央。
    阿拉国总统，扎伊尔。
    阿拉国副总理，穆罕默德。
    迪拜七王子，法赫德。
    中东最有权势的三个男人。掌控着波斯湾命脉、动动手指就能让全球油价震荡的顶级大佬。
    此刻，全被黑色的工业级尼龙扎带反绑着双手。
    整整齐齐地蹲在墙角。
    法赫德原本听到门响，猛地抬起头。
    眼里闪过一丝希冀，以为是皇家卫队的救援到了。
    看到李历这张满是血污的陌生面孔。
    看到李历身上的战术背心和乌兹冲锋枪。
    那丝希冀瞬间熄灭。
    法赫德脑袋耷拉下去，彻底垂头丧气，甚至绝望地闭上了眼。
    扎伊尔靠在墙上，面沉如水。
    穆罕默德咬着牙，死死盯着地板。
    李历站在原地没动。
    心里已经乐开了花。
    这画面绝了。
    八千万网友要是看到这一幕，弹幕绝对能把服务器挤爆。
    十分钟前，这三位还在外面吃着火锅，谈笑风生，享受着东大055驱逐舰带来的安全感。
    十分钟后，排排蹲，等发落。
    没人搭理新进来的“园丁B”。
    领头的间谍只顾着盯屏幕。
    受伤的那个靠着墙喘粗气。
    开门的间谍重新回到门口，端枪警戒。
    李历十分自然地走到受伤间谍旁边的空位。
    靠墙站定。
    枪口朝下。
    双手交叠在身前。
    一副绝对标准的外包安保人员站姿。
    十五分钟过去。
    安全舱里极其安静。
    只有通风管道的呼呼声，和受伤间谍压抑的痛呼。
    三个间谍紧绷的肌肉渐渐松懈。
    李历视线不动声色地扫过三人。
    摸清了三人的站位。
    计算了火力死角。
    距离太远，如果同时暴起，用格洛克干掉两个没问题，但第三个绝对有时间开枪。这三个提款机大佬要是挨了枪子，自己那顿火锅就白请了。
    得等机会。
    滴。
    领头间谍的战术终端发出一声短促的提示音。
    屏幕亮起绿光。
    他低头扫了一眼。
    猛地直起身。
    “外部撤退通道建立。”
    “三分钟后出发。”
    “把这三个提款机带上。”
    “动作快！”
    开门的间谍走过去，粗暴地一把拽住扎伊尔的后衣领，把这位七十多岁的总统从地上硬拽起来。
    受伤的间谍咬着牙走向穆罕默德。
    法赫德突然剧烈扭动身体。
    阿拉伯语吼得震天响。
    “等一下！”
    “我要去洗手间！”
    领头间谍大步走过去。
    枪托狠狠砸在法赫德的肩膀上。
    法赫德疼得一激灵，倒吸一口凉气。
    硬是没退缩。
    “你们可以打死我。”
    “但我绝对不带着尿裤子走！”
    “我是迪拜的王子！”
    “我的尊严不允许我带着尿骚味上你们的直升机！”
    “要走可以。”
    “让我去尿尿！”
    领头间谍被吵得耳膜疼，眉头拧成了死结。
    他看了一眼终端上的倒计时。
    还有两分钟。
    转头看向靠墙站着的李历。
    “新来的。”
    “你带他去。”
    领头间谍指了指会议室角落的附属洗手间。
    “他敢耍花样。”
    “直接打断他的腿。”
    “我们只要活的，不需要完整的。”
    李历点头。
    没有一句废话。
    走上前。
    左手一把薅住法赫德的后衣领。
    力道极大。
    直接把一百六十多斤的法赫德整个人提了起来。
    法赫德踉跄了两步，肩膀被勒得生疼，被李历半推半拽地弄到了洗手间门口。
    李历拧开门把手。
    把法赫德粗暴地推了进去。
    自己跟进去。
    反手。
    咔哒。
    把门锁死。
    洗手间不大，只有几个平方。
    白炽灯光惨白刺眼。
    洗手台上方镶嵌着一面巨大的镜子，映出两人的身影。
    法赫德转过身。
    被反绑在背后的双手微微颤抖，脸色苍白。
    他盯着李历这张糊满血污、灰尘和硝烟的脸。
    完全是个陌生的、冷血的杀手。
    法赫德咽了口唾沫，准备说点软话拖延时间。
    视线不由自主地往下移。
    掠过黑色的战术背心。
    停在李历那件破烂不堪的西装边缘。
    那件西装的下摆处。
    有一滴干涸的、暗红色的印记。
    周围还洇开了一圈油渍。
    红油。
    火锅底料。
    法赫德的视线死死钉在那滴红油上。
    整个中东，能在今天穿黑西装、沾上红油火锅底料、还能混进这个安全舱的。
    只有一个人。
    法赫德的喉结剧烈滚动。
    眼眶瞬间红了。
    他猛地抬起头，死死盯着李历的眼睛。
    四周没有监控。
    没有窃听器。
    法赫德胸腔大幅度起伏，连呼吸都忘了。
    他看着李历。
    嘴唇动了动。
    生硬、蹩脚、带着浓重孜然味的中文。
    “我吃火锅底料。”